LA EFIGIE
Ululaba el aire entre los cipreses
contorneando las hojas,
crispando las ramas
de sus enhiestas copas.
Se mecían tétricas
en un tañido angustioso,
clamando al cielo
en constante letanía.
Tornárase ese zigzag,
en la convivencia sosegada
entre sus grises sombras
en las sobrias construcciones.
¡Mausoleos!
¡Sepulturas!
¡Nichos!
Que a sus pies yacen,
en infinita soledad
con la muerte.
Desde un alto pedestal
siempre observante,
arropada en una esquina,
una efigie resalta
por el tornasol
de su arqueada silueta;
ocre ornamento
en este encrespado paisaje.
El gélido viento
fluye kamikaze,
por las vacías calles.
Sobre la figura se arremolina,
penetrando entre sus metálicas vestiduras
al interior de sus entrañas,
haciéndole estremecerse,
tal que por un momento
su cuerpo toma vida,
despertando de su muda existencia
y un tenebroso alarido
de su boca nace
confundiéndose con el ulular del aire.
Se enlazaron la vida y la muerte,
para volver a morir
en el embrujo de una tarde.
MOMENTO PRESENTE
Extasiado momento
que la soledad imprime
en este apretado tiempo
la vida se extingue.
Grises sinsabores
en su telaraña teje
la febril melancolía
de una falsa existencia.
Detenerse no puede el reloj
que, prendido en su eje,
desmenuza a latidos
el silencio que impregna.
Pues tras el murmullo
que despertar no puede
huyen vacíos los recuerdos
de su mortal asecho.
Atrapado en este maraña,
ya herido languidece;
de sus entrañas deja escapar
un quejido.
Cuando moribundo
llega a su cenit;
y se pierde en la nada,
el espíritu de ese momento
surca el espacio
y en el tiempo une,
un ahora, con un después,
una línea del presente
que existió y se fue.
LA CARTA
Cogí una cuartilla
y una pluma,
de tinta ya gastada,
para escribirte una carta.
me corté la yema de un dedo
y del carmesí
que de la incisión brotara,
la pluma fui empapando.
El corazón, en una arritmia
desbocada,
salir de la piel quería
en cada latido;
el cerebro fue confrontando
los sentimientos,
ordenándole frustradas sensaciones,
en un intento de manifestar
lo inexpresable.
La roja tinta fue manando
desde la herida,
confundiéndose en el papel,
dejando en cada renglón
trazos de mi existencia.
Llegando al punto final,
la pluma extendiera la firma
de este escrito tan extraño,
que a tus manos algún día llegará.
A la lectura de esta carta,
el iris de tus ojos
irá extrayendo cada palabra
y, a la misma vez,
la rosa que imprimiérase
en la blanca celulosa florecerá,
fluyendo para filtrarse
por la epidermis.
Se mezclará por las venas,
llegará hacia tu corazón,
a tu cerebro, a tu pulmón
invadiendo todo tu ser.
Esa sangre que derramará
y usase para escribirte,
Mantendrá un breve diálogo;
en la intimidad de la distancia
se desnudarán los sentimientos
e irás descubriendo,
entre los pliegues de tu piel,
lo que tu corazón calla
y siente por ti.
EL VIEJO LOBO DE MAR
A un nuevo puerto
llegó el pequeño velero,
después que, vagabundo,
permaneciera en el destierro,
recorriendo mares y océanos
de un extremo a otro,
sin que el timón
tomara un rumbo concreto.
Tras un largo día
en el que la niebla
se posara lúgubre
cubriendo las suaves olas,
que lo columpiaban.
Cansado El Viejo Lobo de Mar,
de contra el mar luchar
para salvar su vida,
la paz le llegó,
dejando la quilla
de dar cabezadas
sobre las onduladas aguas.
La niebla su gris manto
poco a poco
fue levantando,
y las tímidas láminas
de la luz
alumbraron el horizonte
una, no muy lejana
tierra.
A la que puso rumbo,
dibujando blancas estelas;
todas las velas desplegó
para dejarse llevar
por un viento moderado,
sobre el pequeño velero
hacia un nuevo puerto.