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       Caerá como un pulpo la noche,

          como una mujer fatal mostrará sus caderas

            y mas abajo, entre sus enigmas,

     vendrán cantando los puertos que se alejan.

     Caerá la noche en la dureza del mundo

       a gotear las almas en las puertas

      en que el silencio metralla a cada hombre

        que se niega a morirse en el naufragio

     y es la hora en que todos queremos ir al cielo

              siguiendo el pulso de las venas

      por si hubiera algo en qué creer

             mas que las tormentas

               los cataclismos

                 y los hombres

         bajo el peso de la hoguera,

      allá de la luz y los pájaros de exilio

        todos quieren ir al cielo

         a exorcizar los espantos

      sus flores del mal dormidas como estrellas

           que atardecen sobre el torbellino

      en que caerá como un pulpo la noche violenta

         precisamente cuando el vientre de una mujer

            ya no sea argumento suficiente

               y se caiga

                   todo se caiga

        y algo llore donde empieza el alma

          con sus votos de monjes olvidados

        y no se pueda saber si es una voz o un grito

           que viene desgarrando el espacio

                               con tijeras mutiladas

        y habrá que aceptar que nada es imposible

          y alejarse con el cadáver al hombro

          a esperar en los sitios de gracia

        cuando como un pulpo pasa la noche

       y nos quede la fe abierta como cristales

            por donde escaparse con el alma,

         la brecha incontenible del camino

           por donde todos queremos ir al cielo

                  tan miserables de mañanas.

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