Cosmogonía

           agonía mía

    laberinto mi hombre de mí

        mariposa por nacer nacida,

 crujida en los misterios urgentes desde el pecho,

          parada al borde de los ojos

        cayendo desde el fondo hasta la estrella

de modo que sea su alquimia sangre adentro,

    la cruz de los caminos que conducen a decidir

 desenjaular el amor espigando el tono de su salmo

en el pleito terrible que hace punzar el cuerpo,

         el aullido de úlcera lacerada

que calumnia sus versículos de dolor

            entre espejos y espejismos.

Quién cargará su ignorante angustia

 qué paraguas atajará la caída

   cómo evitar los pedestales

qué féretro se llevará su sombra malherida,

   qué conjuro innombrable vendrá a dar al silencio

           lo que es del silencio,

   aplanar los desniveles

       cauterizar las yagas, las heridas,

el vértigo que bien puede ocurrir mañana en la boca del poeta

         celestemente soñando

que es un hombre que va mas lejos que su pecho,

 que abraza mas allá de los dedos y los ríos,

que dice edificando en la columna de la voz su sueño

          donde de noche

       se sienta la noche y sueña como hombre

y escribe un poema sangrante como un corazón

ya frondoso en su tono umbrío de árbol

    cuando conversa con sus astros sueltos

  y enciende los fuegos endecasílabamente,

              que arden cuando caen

     pesadas como las rocas esas palabras, esas letras,

esos signos simbólicos alados y fatídicos al suelo

      donde sueñan como amantes la dulzura,

 los pezones tibios y erguidos de la esperanza

         que caen como vagones en el alma límpida ya

  y se perciben en la noche de su roca

volviendo siempre y siempre como un himno salvífico

  en bandada de pajaritos sus consignas doloridas a la boca

      en la mañana tan alta de tantos hombres y mujeres

       ya muertos sin ninguna misericordia de sus edades

          sus cielos, sus risas, sus estrellas,

muchedumbre que no puede ya verse en el horizonte,

   que no puede ya palparse lo que ocurre sin una lágrima.

Cosmogonía

      agonía mía

 laberinto mi hombre de mí

  mariposa por nacer nacida,

       con la muerte tan rápida que el alma

 no encuentra, fusilada, su salida,

al borde de los ojos cayendo desde el hombre hasta la estrella

     buscando, preguntando, sin respuestas,

ésas, las muy crujidas en los misterios urgentes desde el pecho

           para que el viento habra los ojos ciegos

    y el vacío esté vacío de algo que llorar

        y haya una imagen de hombre indeleble

         que encuentre su Dios en los silencios.

  Y pegado a la tierra

         -no a las cosas de la tierra-

             simple y maravillosamente

                  volver a nacer

                    lo que queda del polvo y el tiempo.