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Juliana Rodríguez Poussif. Argentina
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18-10-2006 03:50:39  

 En el fondo del otoño se germinan primaveras

Juliana Rodriguez Poussif
1973. Santa Rosa. La Pampa. Argentina

Licenciada en Cine y Televisión. Responsable del área audiovisuales de la Subsecretaría de Cultura del gobierno de La Pampa (Argentina). Artista polifacética y Poeta de excepcion. Es directora y guionista del documental “Había una vez” basado en la infancia de Olga Orozco. Responsable de organizacion de la "XIX Semana del Cine Nacional en la Pampa" celebrado en noviembre 2006. Autora polifacética y prolífica que en las ultimas seemanas ha presentado las obras plasticas "Desmorirme/Germinarme" y "Nebulosas -instantáneas del retorno-" donde en ambas obras se reflejan  su labor poética. En poesia ha participado en diversas antologías destacando "Odaldecir, poetas en lengua castellana" donde exhibe un vocabulario original y único, acreditativo de la particularidad de cada una de sus excepcionales creaciones.

 

 

 

Los bebeficios del arte”
(pgrimeg bogadog)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Y vos, llorás?
-Le preguntó-.
 
No.
-Respondió él-.
Yo pinto.
 
 
 
 
(Los beneficios del arte I )
 
 
juliana rodríguez poussif
uno de noviembre del dosmildiez
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
...Si escribías tanto y tan bonito...”
 
(Tanto, bonito?
Cuanticualificativos ambiguoformes.)
 
 
Qué pena.
Un desperdicio”.
 
(No.
No escribo más.
 
Lloro.)
 
(Los beneficios del arte II )
 
juliana rodríguez pousif
uno de noviembre del dosmildiez
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Si me sombro
no me veo.
Si me huyo
me sombro.
 
Desjuliánosme.
 
And then...
 
Laberínticos
relojes del antitiempo
cómenme.
 
Juliánate.
Y, dessombrada,
deshúyete.
 
Juliánate.
 
Again.
 
 
 
(Los beneficios del arte III)
juliana rodríguez poussif
uno de noviembre del dosmildiez
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Donde.
Cómo.
Y con quién,
ser y estar.
 
Así de simple.
Y bello.
 
The time is now.
 
 
 
 
 
(Los beneficios del arte III)
juliana rodríguez poussif
treinta de octubre del dosmildiez
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Escindí mis yo de mis yoes.
Por gustar/te/les.
 
Escindí mi yo de mi yo.
 
(Por gustar me mí).
 
 
 
(Los beneficios del arte IV)
juliana rodríguez poussif
uno de noviembre de dosmildiez
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Bebeficios
maleficios
bebevolentes.
Bebe y calla.
Bebe. Y no sé.
Bebe bebeficios
así beneficios
no serán.
Bebe ficios
ficticios.
Bebe.
Y no sé.
 
Maleficios
de tanto bebeficios.
 
Beneficios
del no beber.
Beneficios
del no deber ser for the others.
 
Bene
ficios
no
ficticios.
 
Bebe. No.
 
No more.
 
-Beneficios-.
 
 
 
 
 
(Los beneficios del arte V)
juliana rodríguez poussif
uno de noviembre del dosmildiez
 

 

 

 

 

Seleccion de poemas (anteriores al año 2003)

Aquella

Yo soy aquella que una vez luna
amarilleaba entre los escombros
encenizada por mil ardores
de tanta llaga que carcomía.
Tan enlunada y anochecida
de laberintos y hastíos muerte,
tan desolada, tan ensolita
que una vez luna fuime de aquella



Pampahembra (para saberme)

La Pampa es una mujer
de caderas anchas
ausente de rincones
donde esconder la mirada

Sus piernas girasolas
desentrañana una huella
infinita como el cardo,
horizonte como el viento.

Yanquetruz enretamado
Bairoleto foguecino
y Bustriazo, brujo peota,
parimientos de tus llanos...

Pampahembra embravecida.
Pampa madre de caldén.

Hoy llovizno el abrepuño
de un recuerdo de futuro:
Allá lejos...
Tu horizonte mago
-bordado encaje en violetas-
me crecerá la vida.
Para saberme.
Porque me sepa.

 


La última luciérnaga

Soy la única luciérnaga encendida
-si es que acaso fuesen ciertas las luciérnagas-&l;br /> que me queda del enjambre mutilado.

De los lazos del olvido -cielocasos-
de las roscas laberínticas del tedio
de las nadas endudantes -infuturos-
de los siglos de jirones en pretérito
del bordado de los llantos de la espuma
de las algas de la escaarcha
de subsuelos
desvivirme de espejismos -imposueños-
y enlarvarme para un día renacerme.

Soy la única larva que me queda
-si es que acaso fuesen reales estos restos´-
del ocaso de ese emjambre de lamentos


(Tri Tri
Tri Tri )


(-Shhhh! A ver?
-Uh... mirá! Qué belladura...
Una luciérnaga se comió elcielo).

 

Funeral de niños tiempos

Las agujas rasgan ya mi tiempo niño,
es la hora del adviento, del misterio.
Funerales de acuarelas y espejimos,
fina esencia venturosa de los miedos.

(Y me visto de carmín la boca.
Y me calzo canesú de hiedras.
Engalano las caderas y el ombligo.
Me perfumo con los astros de otro cielo).

Voy tristura descifrando los designios
-ramillete de jazmines y violetas-
cara seca de la vida o de los pasos,
conciliábulo de temores irredentos.
El reloj precipita los dictámenes.
El baúl de acuarelas ya está lleno.
Encarmino labios míos, tuya boca,
sangro mi hembra despechada de lamentos.-
Y me calzo los tacones de la aurora,
voy mujer al funeral de viejos tiempos.


(En el fondo de la hembra está la niña.
En el fondo de la niña, los misterios).

 

---


Cansada de asistir a mis entierros,
de ir desgajando la inocencia rama a rama,
de desnacerme y de parir julianas nuevas,
he decretado el ocaso de las llagas.
(Nadé en serpientes de blancura obnubilada
cascabelera la muy puta, la muy blanca,
inclaridades de mi alma barrilete
tan lastimada que dolime anestesiada).

Cansada ya de los lutos de mis muertes
y de llorame en pretérito enroscada,
de renacerme entoñecida sin caireles,
de darle luz a tantas sombras encarnadas,
destemplo hoy este collar de destemplanzas.

Y así sin cruces
sin dolores ni dolientes,
tenderme al sol
y descansarme de la escarcha.

 

Es tu luna, son tus manos

Todo el mar está en sus ojos
-mar se opaca-.
Llueve esencia de sirenas
en su adentro.
Brilla el cante.
Llora viento.
Rinden olas.
De su alma
llega sol en mediodía
y sus pausas
son paisajes en requiebro.

Qué más da
que hoy yo quiera pronunciarte
si los verbos se deshojan...
Es tu luna, son tus manos.
Hombreverbo.

A un gra amigo:
Alonso de Molina


---------

Las ausencias nos corroen
- duelengastan -
cuánta noche en mis adentros
cuánta alma engalanada
a la espera de algún signo
que derrita las palabras...

 

Cancioncita sanasana

No me llore, mi niñito, no me llore
que ya el útero está desenlutado,
heme vuelta de subsuelos laberintos,
ríen raíces donde estaba todo seco...
No me llore, mi retoño, mi solcito
ya las nadas germinaron en plurales,
vuela aroma de posibles en el cielo,
nací un viento que llevóse a la injuliana...

(Cuando vengas, seremos primavera.
Clorofila. Nervadura. Tresamor...).

Las otras que me forman,
me miran asombradas

 

Despedida

Lo siento,
lo siento tanto...
Aquí el amor,
los amigos entrañables,
el despertar de tormentos infinitos
y ese ausentarme para no hacerme daño...
Lo siento tanto...
Ay! lo siento tanto...
Y mi Argentina que me llora cada poro
y la poesía que otoñada se me esconde...
Y lo que fue:
los vituperios que desgarran,
y este latido en despalabros que me enlluvian,
y esa juliana que fue flor
y desparida, engerminada
en tantas gentes que me habitan.
Ay! Argentina en la distancia
yo te duelo
y me pregunto
si he de romper atroz Atlántico...
Me queda el tibio resplandor de aquellos días
y este dolor
de ojalases impretéritos...
Duéleme una a una
cada célula
enlagrimada,
en cada amigo,
en cada bestia.

Aquellos cantos...
Aquellos cantos...

Ay! Argentina que me formas,
otro atrocismo
y otro más
de tantos, y tantos, tantos...

y tantos más que germinaron en mí luces
yo que ensombrada en afanes me oscuresco...
Lo siento tanto,
tanto, tanto...
Vaya este rastro
de luz en el que vivo,
vaya mi sombra
y el destello de este llanto...

 

Por qué llora la voz lagartijada
si hubo antes esa nada y carcomía,
si silentes los azotes de lo mudo,
lo bastardo ensofagado llovecías...
Noche bruja. Insonante. Analfabeta;
transmutóse en barro verde
-dolorida-.
Escupida en tu marmórea faz inerte,
raíz mía que llagante me perfila.
Por qué llora si tan daño en invocablo
germinaste esa alondra ala suicida;
mutilante espejismo destellado
que murióse con la muerte de la niña.
Lagartija enculebrada, verdadosa,

hoy hay fiesta de palabras. Y llovizna...

 

CLAP! CLAP! CLAP!
(cacerolas!)
11-02-2002

 

 

 
Libertad
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